21 марта - Всемирный День поэзии
Всемирный день поэзии — ежегодный праздник, отмечаемый 21 марта. Этот праздник был учрежден ЮНЕСКО (Организация Объединённых Наций по вопросам образования, науки и культуры) в резолюции 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО, принятой 15 ноября 1999 года. Как отмечалось в решении ЮНЕСКО, цель учреждения праздника — «придать новый импульс и новое признание национальным, региональным и международным поэтическим движениям».
В Москве первый День поэзии прошел 21 марта 2000 года в Театре на Таганке. Его инициатором стало "Добровольное общество охраны стрекоз" (ДООС), возглавляемое поэтом Константином Кедровым.
Празднование Всемирного дня поэзии в России ежегодного отмечается различными поэтическими акциями в театрах, литературных клубах и салонах.
Девочки, как-то этот замечательный праздник пролетел мимо нас. Считаю это незаслуженно.
Кто из вас переписывал с толстую тетрадь стихи любимых поэтов?
Уверена, что таких немало.
Предлагаю тут поделиться своими любимыми стихотворениями классиков.
Я в юности очень любила стихи Константина Симонова и Эдуарда Асадова. Про последнего даже проводила тематический вечер.
Хочу поделиться с вами двумя стихотворениями, которые особо касаются моего сердца.
Эдуард Асадов
Я могу тебя очень ждать
Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!
Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!
Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!
Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.
Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.
Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!
Константин Симонов
Вы, наверняка, знаете его стихи. Но я хочу с вами поделиться тем стихотворением, которое никогда не могу читать без слез.
Оно поразило меня еще в юности, да так сильно, что сегодня его вспомнила и, оказывается, почти все помню.
ОТКРЫТОЕ ПИСЬМО
Женщине из г. Вичуга
Я вас обязан известить,
Что не дошло до адресата
Письмо, что в ящик опустить
Не постыдились вы когда-то.
Ваш муж не получил письма,
Он не был ранен словом пошлым,
Не вздрогнул, не сошел с ума,
Не проклял все, что было в прошлом.
Когда он поднимал бойцов
В атаку у руин вокзала,
Тупая грубость ваших слов
Его, по счастью, не терзала.
Когда шагал он тяжело,
Стянув кровавой тряпкой рану,
Письмо от вас еще все шло,
Еще, по счастью, было рано.
Когда на камни он упал
И смерть оборвала дыханье,
Он все еще не получал,
По счастью, вашего посланья.
Могу вам сообщить о том,
Что, завернувши в плащ-палатки,
Мы ночью в сквере городском
Его зарыли после схватки.
Стоит звезда из жести там
И рядом тополь — для приметы...
А впрочем, я забыл, что вам,
Наверно, безразлично это.
Письмо нам утром принесли...
Его, за смертью адресата,
Между собой мы вслух прочли —
Уж вы простите нам, солдатам.
Быть может, память коротка
У вас. По общему желанью,
От имени всего полка
Я вам напомню содержанье.
Вы написали, что уж год,
Как вы знакомы с новым мужем.
А старый, если и придет,
Вам будет все равно ненужен.
Что вы не знаете беды,
Живете хорошо. И кстати,
Теперь вам никакой нужды
Нет в лейтенантском аттестате.
Чтоб писем он от вас не ждал
И вас не утруждал бы снова...
Вот именно: «не утруждал»...
Вы побольней искали слова.
И все. И больше ничего.
Мы перечли их терпеливо,
Все те слова, что для него
В разлуки час в душе нашли вы.
«Не утруждай». «Муж». «Аттестат»...
Да где ж вы душу потеряли?
Ведь он же был солдат, солдат!
Ведь мы за вас с ним умирали.
Я не хочу судьею быть,
Не все разлуку побеждают,
Не все способны век любить,—
К несчастью, в жизни все бывает.
Ну хорошо, пусть не любим,
Пускай он больше вам ненужен,
Пусть жить вы будете с другим,
Бог с ним, там с мужем ли, не с мужем.
Но ведь солдат не виноват
В том, что он отпуска не знает,
Что третий год себя подряд,
Вас защищая, утруждает.
Что ж, написать вы не смогли
Пусть горьких слов, но благородных.
В своей душе их не нашли —
Так заняли бы где угодно.
В отчизне нашей, к счастью, есть
Немало женских душ высоких,
Они б вам оказали честь —
Вам написали б эти строки;
Они б за вас слова нашли,
Чтоб облегчить тоску чужую.
От нас поклон им до земли,
Поклон за душу их большую.
Не вам, а женщинам другим,
От нас отторженным войною,
О вас мы написать хотим,
Пусть знают — вы тому виною,
Что их мужья на фронте, тут,
Подчас в душе борясь с собою,
С невольною тревогой ждут
Из дома писем перед боем.
Мы ваше не к добру прочли,
Теперь нас втайне горечь мучит:
А вдруг не вы одна смогли,
Вдруг кто-нибудь еще получит?
На суд далеких жен своих
Мы вас пошлем. Вы клеветали
На них. Вы усомниться в них
Нам на минуту повод дали.
Пускай поставят вам в вину,
Что душу птичью вы скрывали,
Что вы за женщину, жену,
Себя так долго выдавали.
А бывший муж ваш — он убит.
Все хорошо. Живите с новым.
Уж мертвый вас не оскорбит
В письме давно ненужным словом.
Живите, не боясь вины,
Он не напишет, не ответит
И, в город возвратись с войны,
С другим вас под руку не встретит.
Лишь за одно еще простить
Придется вам его — за то, что,
Наверно, с месяц приносить
Еще вам будет письма почта.
Уж ничего не сделать тут —
Письмо медлительнее пули.
К вам письма в сентябре придут,
А он убит еще в июле.
О вас там каждая строка,
Вам это, верно, неприятно —
Так я от имени полка
Беру его слова обратно.
Примите же в конце от нас
Презренье наше на прощанье.
Не уважающие вас
Покойного однополчане.
Девочки, поделитесь своими любимыми стихами классиков.
| Рейтинг поста: +12 |
|
|
22 марта 2016 года | 2 | 614 | 86 комментариев |
| Код для вставки |
Коды для вставки:
Как это будет выглядеть?
Скопируйте код и вставьте в окошко создания записи на LiveInternet, предварительно включив там режим "Источник".
HTML-код:
|
|
| BB-код для форумов: |
Как это будет выглядеть?
myCharm.Ru → 21 марта - Всемирный День поэзии
|
Всемирный день поэзии — ежегодный праздник, отмечаемый 21 марта. Этот праздник был учрежден ЮНЕСКО (Организация Объединённых Наций по вопросам образования, науки и культуры) в резолюции 30-й сессии Генеральной конференции ЮНЕСКО, принятой 15 ноября 1999 года... Читать полностью |
| « Кошки в коробках | | | О чем сожалеют люди на смертном одре: откровения медицинских сестер » |
Смотрите также:
|
Другие обсуждаемые материалы:
Пополнение моего косметического арсенала
Пустые баночки за три месяца 2024 года
Лучшее спасение от глубоких теней под глазами-это сон и поменьше стресса.
Сюрприз от Танюши)))
|
Новые обзоры косметики:
|
На губах твоих, о страсть!
Горечь! Горечь! Вечный искус —
Окончательнее пасть.
Я от горечи — целую
Всех, кто молод и хорош.
Ты от горечи — другую
Ночью за руку ведешь.
С хлебом ем, с водой глотаю
Горечь-горе, горечь-грусть.
Есть одна трава такая
На лугах твоих, о Русь.
Марина Цветаева.
или понял — не то?...
Ты-то правильный, ты-то праведный …
А меня-то за что???
Путь не скатертью - тропка пыльная,
На сто вёрст никого…
Я-то выживу, я-то сильная …
А тебе каково?
Галина Гридина.
обиды делим на весах.
Наверно - ангелы ошиблись,
нас обручив на небесах.
Скребут всю ночь на сердце кошки
за бороздою борозду.
Твой ангел видит свет в окошке.
Мой ангел смотрит на звезду.
Когда судьбу ломает ветер,
беда навалит, всё круша -
на огонек, что ближе светит,
летит несчастная душа,
летит, хватаясь за былинку,
в чужую душу напролом...
Ты помнишь нас тогда в обнимку
в раю за кухонным столом -
где были сладки хлеба крошки,
где вечерами неспроста
горела в сумрачном окошке
над нашим городом звезда,
звезда горела ярче свечки
на кухне много лет подряд...
Твой ангел слишком был доверчив.
А мой, конечно, виноват.
Из-за окна на подоконник
вода бессмысленно бежит...
И бывший рай во мраке тонет,
и дверь никто не сторожит.
И мы живём как понорошке,
молчим, уставясь в темноту...
Твой ангел видит свет в окошке.
Мой ангел смотрит на звезду.
Андрей Анпилов.
никогда такого автора не читала
На границе миров, на границе времён
(Непосильная честь сторожить этот сон!)
Спит мой город – мой данник, и кровник, и брат,
Нашей встрече, похоже, нисколько не рад.
В запоздалой любви не признавшийся мне,
Спит мой город и что-то бормочет во сне.
Спит мой город, раскинувшись на берегу.
Спит мой город, который забыть не могу.
Спит Беловка, и Бёрды станичные спят.
Карачи, Пугачи и надменный Форштадт...
Сладко спит, озаряемый полной луной,
Весь продутый ветрами поселок Степной.
Отраженье в Урале задумчивых звёзд.
Породнивший Европу и Азию мост...
Мне, похоже, одной в эту ночь не до сна.
Оренбург. Зауральная роща. Весна…
______________________________
Мне кажется, я где-то Вас встречала.
Но где-то там, у самого начала.
Но где-то там, где губы пахнут мятой,
Где мы ещё ни в чём не виноваты.
Мне кажется, я Вас уже любила…
Когда и где со мною этой было?
Мне кажется, я Вас уже теряла…
Одной меня Вам оказалось мало.
Когда ушли Вы, хлопнув дверью, в полночь,
Не прокляла и не звала на помощь.
Мне кажется, я Вас давно простила…
Да мало ли, что в нашей жизни было?
______________________
Подошёл. Ресницы опустил.
Наклонился долу.
Робкие кувшинки положил
К моему подолу.
Он сказал: «Я видел вас вчера…
Вы купались… Вы не рады встрече?..».
Он сказал: «Прохладны вечера…»
И — накинул мне пиджак на плечи.
Стала даль упряма и чиста,
И — заклято ала.
С чешуи змеиного хвоста
Тишина стекала.
Я сидела с ним на берегу,
Глаз поднять не смела.
Я клялась ему, что сберегу
Голубое тело.
Заживём в кувшинковом раю,
Милый мальчик, всем другим на зависть!..
Бедный мальчик, баюшки-баю…
Я в реке живу, а не купаюсь!
Зачем желать каких-то прочных благ –
все лучшее всегда неповторимо!
Проходит жизнь, всё ускоряя шаг,
но есть слова, что не проходят мимо!
И встречи есть в мечтах или во сне,
сверкнувшие в потемках, как зарницы,
И письма есть, погибшие в огне,
которые за гробом будут сниться…
Не страшно то, что нет продленья срокам,
Но страшно знать, что в нас – источник зла.
Спешим, горим и, будто ненароком,
Чужую жизнь попутно жжем дотла,
Рвем без нужды, без ненависти губим,
На крик души бредем едва-едва
И часто тем, кого сильнее любим,
Мы говорим жестокие слова.
Неумолим закон судьбы железный:
Пощады нет ни телу, ни уму.
О, если бы дойти до края бездны,
Не причинив страданья никому!
Зимняя ночь
Мело, мело по всей земле
Во все пределы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Как летом роем мошкара
Летит на пламя,
Слетались хлопья со двора
К оконной раме.
Метель лепила на стекле
Кружки и стрелы.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На озаренный потолок
Ложились тени,
Скрещенья рук, скрещенья ног,
Судьбы скрещенья.
И падали два башмачка
Со стуком на пол.
И воск слезами с ночника
На платье капал.
И все терялось в снежной мгле,
Седой и белой.
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
На свечку дуло из угла,
И жар соблазна
Вздымал, как ангел, два крыла
Крестообразно.
Мело весь месяц в феврале.
И то и дело
Свеча горела на столе,
Свеча горела.
Договорились.
Будь моим грехом,
Но уж таким,
Что чашу перетянет.
Учись в воде
Луну ловить сетями,
Не выглядя
При этом дураком.
Договорились.
Будь моим врагом,
Когда тебе
Откроется измена.
- Пошла бы ты! -
И маска супермена,
Но я-то буду знать,
Что в горле ком.
Договорились.
Будь моим стихом.
Горчащим,
Как аптечная облатка.
Ведь приторно,
когда всё время сладко,
А горечь
Ты запьёшь одним глотком.
Договорились.
Будь моим...
От пожелтевших книг...
Точит сладчайший яд
Тот старомодный стих.
Брожу, как водолаз
по дну, где среди букв -
блеск отблиставших глаз,
Боль отболевших губ...
Наталья Лебедева.
Закат
За всё Тебя, Господь, благодарю!
Ты, после дня тревоги и печали,
Даруешь мне вечернюю зарю,
Простор полей и кротость синей дали.
Я одинок и ныне — как всегда.
Но вот закат разлил свой пышный пламень,
И тает в нём Вечерняя Звезда,
Дрожа насквозь, как самоцветный камень.
И счастлив я печальною судьбой,
И есть отрада сладкая в сознанье,
Что я один в безмолвном созерцанье,
Что всем я чужд и говорю — с Тобой!
1901
В
стареньком альбоме – розовое детство.
Там тепло хранится все эти года.
От воспоминаний нет на свете средства,
То, что с нами было – это навсегда.
Мама молодая с ласковой улыбкой
Прижимает к сердцу нежно малыша.
Вышивает память золотою ниткой
Светлые картины детства, не спеша.
Дорогие лица смотрят, не старея.
Кажется, что это было лишь вчера.
Время, к сожаленью, не из сказки фея.
Пролетает быстро лучшая пора.
В стареньком альбоме отдыхают тайны.
Там любовь хранится, той, что больше нет.
Нам тогда казалась встреча не случайной,
Но не сохранился на двоих рассвет.
Всё, что было с нами – в стареньком альбоме.
Там тепло застыло, словно на века.
Бережно хранятся в каждом нашем доме
Уголочки счастья, полные тепла.
Лидия Фогель
Женщине
Ты - женщина, ты - книга между книг,
Ты - свернутый, запечатленный свиток;
В его строках и дум и слов избыток,
В его листах безумен каждый миг.
Ты - женщина, ты - ведьмовский напиток!
Он жжет огнем, едва в уста проник;
Но пьющий пламя подавляет крик
И славословит бешено средь пыток.
Ты - женщина, и этим ты права.
От века убрана короной звездной,
Ты - в наших безднах образ божества!
Мы для тебя влечем ярем железный,
Тебе мы служим, тверди гор дробя,
И молимся - от века - на тебя!
а сейчас
Чуть дрогнул золотистый уголёк.
Тебе казалось, будто ты споткнулся,
Ты проиграл – ты, опытный игрок.
Игра – сплошная линия без фронта,
Внезапность, безысходность – всё тогда,
Когда ты вдруг, дойдя до горизонта,
Почувствовал, что сзади пустота.
Когда ты вдруг заметил, что дорога,
Что мостовая – мостик в никуда,
А те, кого с тобою было много –
Они ушли, исчезли без следа.
Кружилось солнце – брошенная прялка.
Нам ни о чём не надо говорить.
Ты усмехнулся, щёлкнул зажигалкой.
Ты прав. Я рядом. Дай мне закурить.
это Асадов?
Как мало тех, с кем хочется проснуться...
И утром, расставаясь улыбнуться,
И помахать рукой, и улыбнуться,
И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить,
Пить утром кофе, говорить и спорить...
С кем можно ездить отдыхать на море,
И, как положено - и в радости, и в горе
Быть рядом... Но при этом не любить...
Как мало тех, с кем хочется мечтать!
Смотреть, как облака роятся в небе,
Писать слова любви на первом снеге,
И думать лишь об этом человеке...
И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать,
Кто понимает с полуслова, с полу взгляда,
Кому не жалко год за годом отдавать,
И за кого ты сможешь, как награду,
Любую боль, любую казнь принять...
Вот так и вьётся эта канитель -
Легко встречаются, без боли расстаются...
Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель.
Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Эдуард Асадов.
очень нравится это стихотворение
спасибо, что напомнила